...och sen dör han. Inte.

För trettio år sen flyttade hon till Skåne, min kusin Åsa.
Efter det har vi setts två gånger, på mormors nittioårsdag och på mormors begravning, och så plötsligt stod hon på ett jobb jag var på i augusti, ett hälsoevent i Apelviken.
Och det tackar jag hälsoeventet för, att jag fick komma till Dalby ikväll och hälsa på, inte bara Åsa, utan även matematikprofessor Thomas, handbollsess Frida, körkortsaspirant Simon och så Johannes, som pluggar interaktiv design på högskola, redan flyttat hemifrån och blivit två meter lång.
Och så lilla kelsjuke Balder, en kopia av hunden Tobby som Åsa och Modig-systrarna hennes hade hemma i Vinberg när vi var små.
Herregud så fint att få sitta i detta kök med dessa människor och äta tacos en sketen onsdag.
Dalby är plötsligt för långt hemifrån.
Men det är inte särskilt långt från Malmö, och i Malmö är jag ju nästan jämt.

...har jag ju hört talas om. Men jag har aldrig varit där och jag visste inte vad det var, innan idag.
Två kvarter gamla hus, från minsta ryggåsstuga till adelshögsäte, tidstypiskt inredda, och där man får gå in! Med historier om folket som bodde där och deras vardag nedskrivet på skyltar.
Lägg till ett hus med leksaker från längesen fram till nu, en hel egen PettssonochFindus-utställning med rutschbanor och båtar, där man fick gå in i Pettssons kök och provligga Pettssons säng, plus fiskets historia, det medeltida Lund, boktryckarutställning, arkeologisk skattkammare med svärd och grejer, och en lekvåning med Karl den tolftes gunghäst.
Här skulle ni varit med ungar! En dag åker jag till Lund igen, med er.

Den är majestätvacker, Domkyrkan i Lund.
Ingen påve kvar idag, och det är lika gött det, påven må vara snäll och vänlig mot folket och yada yada men han kan ta sin unkna kvinnosyn och dra dit pepparn växer.
Det är isande blåskallt ute idag, men inne i Domkyrkan är det varmt och skönt.

...och den fejkade, men ändå rätt snygga, medeltidenheten.

Det blir bröllop för Figaro, i denna kanske min första opera nånsin utan död.
Ingen död, bara fars och förväxling och vacker Mozartmusik.
Dirigenten skrattar så han nästan gråter, föreställningen igenom.
Undrar om han kommer göra detsamma med salongen full av folk?

Det är blötdimma i luften.
Jag lyssnar på P3 Dokumentär om Utøya, och tåget är knökfullt.
Hösten rusar förbi, tunneln under Hallandsåsen tickar svart i flera minuter.
Påven har just landat i Sverige, han ska på gudstjänst i Lunds Domkyrka och hålla stormässa i Malmö Arena.
If you wish to see the Pope, this is the place to stop, aviserar tågets högtalare när vi närmar oss Lund. Och det blir plötsligt nästan tomt i vagnen.
Malmö är odimmigt och småregnigt.
Jag köper en julklappsbok till Malte, äter Mongolian barbecue-middag och går mot hotellet för en tidig kväll med bok.
Det är avstängt utanför grannhotellet, Scandic Triangeln. Tre poliser står innanför svängdörrarna.
Ingen Einsteingissning direkt att det blir prominenta gäster där inatt.

Fyra matcher på raken för de här ungarna, i livets första sammandrag.

Stilla Båle, öde tomt.

Jag vet att det egentligen inte är förrän på måndag och jag har läst flera Halloweenhitlers på facebook som skriver hur vore det om vi plötsligt firade julafton den 22 december istället för att det passar bättre? men med en sånhär importhögtid som inte ens är särskilt djupt rotad utan mest bara en kul grej för ungarna tycker jag faktiskt att man kan få göra som man vill här i världen. Och passar det bättre för barn som har relativt tidig läggdags att leka bus-eller-godis på en lördagskväll än på en måndagsdito så tänker jag inte orka göra som man ska.
Dessutom ska jag till Malmö på måndag.
Och Mattias ska träna och kommer ta med sej ungarna dit.
Så går vi inte ikväll får de inte gå överhuvudtaget.

Så då får de gå, då får de klä ut sej till en Dracula och till ett bi och mamman till Batman (fast Bertil säger Mamma häst! hela tiden) och gå och knacka på, fast bara hos dem de känner eller hos nån som eventuellt har pyntat med pumpa utanför dörren.

Ruben letar pumpor som en galning, inte en enda pumpa utanför någon dörr överhuvudtaget, och så plötsligt: DÄR MAMMA! KOLLA: EN PUMPA! Och mamman tvekar, för mamman vet att det är ett pingstvänshus Ruben stegar fram mot, mamman säger Nää, vi går vidare tror jag, men Ruben ropar NÄÄ, du SER ju! PUMPA! och mamman tänker att även om människorna kanske inte gillar Halloween så gillar dom ju barn, och säger okej.

Och det finns godis, och det finns vänner, och i ett hus finns det till och med ett helt eget litet Halloweenkalas.
Det lilla biet som helt orädd knallar upp mot alla stängda dörrar kan vara det sötaste jag sett där han går och håller sin storebror i handen.

Så blandar vi inte ihop den här hittepåtraditionen med Alla Helgons Dag, och låter alla göra som de vill här i världen, okej?

Veden upp och in i uterummet och slut i förrådet.
Nu får vi bunkra, till veckan kan det komma snö!

Och ändå; Blir de fotbollsproffs i Manchester United ska pappan inte heja på dem.

Begravningsgråt och fjärilstrosor. Fredagkväll på Tross.

...och den där ungen som såväl kraschar soffintervjuer som porträttfotografering.

Kurragömma på Storaberget.
Och kottsamling, ljungplockning och svampskådning.

I snart ett år har jag skullat göra om Rubens treårsintervju, med samma frågor till dubbelt så gammal unge. Snart fyller han ju sju! Ikväll gjorde vi det. Den blev dock dubbelt så lång som treårsvarianten, för mot slutet kom Bertil in och kraschade hela intervjun och fick svara på frågorna han med. Med den äran! Varsågoda, treårsintervju samt sexårsintervju!